Poema

La tarde, como un ave  moribunda
Plegó la seda de sus  rubias alas
Y la tristeza de los  viejos talas
Se  tornó más  solemne y  más  profunda.
 
Martirizaron  tus  pequeñas manos
La fragante  blancura del pañuelo,
En tanto que un enorme  desconsuelo
 Entornaba   tus  ojos  africanos.
 
Añoramos la  ecológica fragancia
De la  breve novela  de la  infancia
Que  truncamos aquel  atardecer.
 
Se  durmieron  tus manos  en  mis  manos
Nos  despedimos  como  dos  hermanos
Y  desde  entonces  no te he   vuelto  a  ver.